Как рождаются стихи

Похоже на схождение с ума,
Когда приходят рифмы-чужестранки
И смотрят долго пристально и странно,
А за окном свирепствует зима…

А за окном пурга, разлад, метель…
Они уйдут потом обратно в холод.
И жалко так замерзших рифм-детей,
И каждый стих становится вдруг дорог.

Похоже на схождение с ума:
Уму такие вещи неподвластны.
И ты сидишь устало, безучастно
Листая книг старинные тома.

Ты начинаешь путать день и ночь,
Не знаешь, где конец и где начало.
Ты слышишь: где-то музыка звучала,
Ребенок звал, просил ему помочь…

А в голове блуждают тонны слов,
И вдруг, как стрелы из колчана,
Все нанося невидимые раны,
Врываются в наш мир, что стар и нов.

Уходят рифмы-чужестранки снова в путь.
У них и без меня немало дела.
Ну как же им еще не надоело
Тревожить без того больную грудь?

– Зачем вы мучите меня, скажите?
Ну разве мир могу я изменить?
Я лишь пытаюсь только сохранить
Между людьми связующие нити.

Но странницы надменны и глухи.
Я повинуюсь их безмолвной власти.
И, не спросившись моего согласья,
Вот так рождаются стихи.

Ах, как много на свете женщин!
Красотою спасется мир!
И танцуя по стеклам сплетен,
Каждой, веря, шепну:"Мой кумир!"

Перед каждой паду на колени:
В каждой мне дорогой аромат.
Вспоминая, ласкаю их тени,
Ни к одной не вернувшись назад.

Иногда отпускают, играя,
Иногда ждут ребенка, меня,
А одна прокляла, обвиняя,
Будто жизнь ей сгубил, не любя.

Но ведь я всех люблю! Все родные!
Вы поймите, мне дороги все!
А особенно те, кто впервые
Повстречают меня в судьбе.

Я свободой любви к ним прикован,
Ко всем сразу и ни к одной...
Говорят обо мне: Казанова
Радость жизни делил бы со мной.

И пускай я, многих имея,
До конца не познал ни одной...
Я от жизни своей хмелею
И свободно парю над судьбой!

ОНА

Этот кусок мяса с глазками,
С ресницами тенями забитыми,
Обмазана яркою краскою,
С губами, помадой залитыми.

Растущий кусок издевательства,
Берущий друзей по статусу,
Довольна собственной важностью,
Изливаю о ней мысли яростью.

Паразит, изъедающий медленно
Души порывы прекрасные,
Глумящийся светлыми чувствами,
Слова, испускающий, страстные.

Темны уголки души её...
Любви не разбудишь молитвами.
Живущая собственной выгодой,
Корыстными целями, скрытными.

Тебя очарует улыбкою,
Фигурой, одеждами шитыми.
Любовь назовет твою шуткою,
На сердце наступит, разбитое.

ОН

Ах. этот кусок мяса, млечного,
Недодержанного. Без крови явно.
Обещавщий любовь бесконечную,
Подводивший к черте лаконично и плавно.

Кусок мяса, вещавщий о погодах, праздниках,
Кусок мяса в тельняшке, при исполнениии.
Владевший терминами кнутов и пряников,
Умевший вызвать страсть и томление.

Ко всему ты подходишь грамотно,
По уму, семинарам, книжкам.
Но пойми, это глупо всё, лапоть ты,
Подходить по уму? Эх, мальчишка!

Узнавать женщин по чужому опыту?
Где испытатель? Где неверующий?
Где же тот, что стоял у омута?
Где тот светлоглазый, в себя лишь верящий?