***************************************
Жизнь писала свою летопись времен,
И кто-то жил лишь для тех бремен,
Которые осаждали землю, и с тех пор,
Не могли представить люди лучшей жизни для себя,
Мчатся, бежать куда-то, не замечая времени, других,
Они лишь существуют для себя и нет теперь важнее тем,
Чем деньги месть и слава,
Они живут лишь для себя, и может быть когда-то,
Поймут, что жизнь другим полна,
Что человек рожден для счастья, для любви,
Но нет, таких как мы лишь единицы,
Кто верит в чистую любовь,
Кто благодарен жизни лишь за то,
Что просто жив и остался человеком,
Тоска берет, склоняя голову в мечтанья,
И хочется достичь высот желанья,
Чтоб мир хоть на миг представить по-другому,
Что нет в нем горя, боли и страданья,
А только жизненный простор, сиянье,
Радость и веселье, полные разливы,
Но вдруг ты возвращаешься обратно,
И понимаешь что такого просто нет,
И ты лишь жалкий поэт, который хочет изменить хоть что-то,
Но нет, не выходит не чего и мир как был пустым,
Таким и будет он всегда,
Пустым, холодным и настолько жалким,
Что хочется поставить на нем крест,
И не могу я жить в таких приделах,
Где нет желания большого,
А есть лишь власть и деньги,
И больше не чего……
***************************************
